Осень номер две тысячи… сколько сегодня?.. четыре?
Стихи опять ни о чём… Сколько можно? И этот искры не высек…
Опять вру сам себе – что от меня ничего не зависит.
Момента истины не было, значит поиски стоит расширить.
Итак: Что останется? Фотографии? Вещи? Письма?
Эпистолярный жанр в продолжительной коме,
вещи на свалку, ну разве отдельных кроме…
А снимки… наверное… в пыльном альбоме… словно чужие мысли…
Зачем останется? Безголосье – трагедия бывших певчих…
Привычка цепляться за то, что не пригодится
там. Желание что-то оставить, не слиться
с вечностью… Но зачем? От этого легче?
Кому останется? Что ты, милый, это не пьют, применять только наружно!
Ценность – категория женского рода и такого же нрава…
А значит это не долг и не дар, а каждого право
Самим себе доказать, что всё, что было – кому-то нужно.
А если нет… Что ж, такое бывает тоже.
Тогда вещи на свалку, пепел на ветер…
Впрочем, совсем забыл… ещё остаются дети…
Кровь от крови, да… Даже чем-то на нас похожие…