Не заживают руки от тоски,
и запах мыла пихтово-бесстыдный
не помогает, и летят флюиды,
забыв про цель и бонуса очки.
Прокисла жизнь, и выцвели зрачки,
вчерашний смысл – сегодня простокваша,
и вместо рифмы матом трёхэтажным
кричат стихи из-под больной руки.
Тоска грызёт надежды тонкий слой,
боюсь, души не выдержит защита,
и завтра утром буду я убита
такой красивой, но не молодой.
(2004г.)