Море нарисую ярко жёлтым,
поле хлеба перекрашу в синий
и не обнаружив чёткость линий,
я пойму-не я и не художник.
Попаду в греховные объятия.
Пленных убивают зря не мучась,
не спасусь,наверно,от падучей,
сдамся понапрасну сил не тратя.
И когда-нибудь,возможно, пожалею,
что остались лишь воспоминанья
от любви,да и от рисования-
чёткость линий сделалась важнее.
А потрепав при перелёте крылья
надсадным криком прокричу и...в бездну.
Ни "да",ни "нет",но зыбкое "наверное"
останется взамен влекомое бессильем.
И даже неизвестно,вдруг,наутро
в зеркальном отражении увидишь
такое же несовпадение линий
безрадостное равенству натуры.
Я пну треножник старого мольберта,
и углублюсь во чрево переулка-
несовпаденье линий гулко
догонит тикая секундной стрелкой...
Море нарисую ярко жёлтым.
поле хлеба перекрашу в синий
и не обнаружив чёткость линий
перекрашу всё это в зелёный.