21 ноября

               
(Собор небесных сил бесплотных)

В этот день всегда выпадает снег,
Там, где только может достичь земли,
И хитоны инеем убелив,
Покидают ангелы свой ночлег.

Восстают Господства среди светил,
Расправляют Власти рывком плащи.
Торжество рассвета подняв на щит,
Горизонт колеблют отряды Сил.

И лежат снега – ни хрусталь, ни прах,
И метель не ищет себе друзей,
Но отметку белой кровью своей
Без разбора ставит на всех дверях.

А игра, по-моему, стоит свеч,
Уж хотя бы тех, что сейчас зажгу.
Всполошится тень, промелькнет в мозгу:
"Где же мир мой, Господи, где же меч?"
               
Золотой узор византийских лат
Процарапан кистью острей иглы,
Михаил Архангел из теплой мглы
На меня с трудом опускает взгляд.