Уйдёт весна, придёт рассвет,
Растает в дымке силуэт,
Не скрипнет дверь, и ветер тих,
И вновь печален этот стих…
В дыму не видно счастья, нет,
И в муке солнце ждёт рассвет,
Свеча горит, и скорби час
И жар не греет в этот раз.
День боли мне стучит в окно,
Надежды след простыл давно,
На пыльной тропке нет следов,
И путь во мраке труден вновь.
Шипы не ранят глаз слепых –
Я далеко ушёл от них,
И не течёт в реке вода,
И лёд… как скорбная слюда,
И хлеб любви мне солон вновь –
Горит в груди моя любовь!
И путник умер без еды,
Не видят день глаза мои,
И слух не донесёт аккорд –
Он жил недолго, был так горд…
Толпа его за жизнь сожгла –
Иначе не могла, должна…
Ведь в них любовь и не жила –
Их жизнь без счастья умерла.
И вот они меня убьют,
И смерти очень страстно ждут,
Чтоб умер наконец поэт,
И был невиден этот след,
И проклянут они меня,
И тело примет мать-земля,
А я уйду в немую высь,
Где Бога свечи вновь зажглись,
Где мир, любовь, мечта моя,
Где жизнь и истина жива!
Подальше от слепой толпы,
От мира зла и темноты.