Заболеваю. Ветер гуляет в квартире будто хозяин,
переставляет вещи, хлопает дверью.
Кто я такая, чтобы указывать? Башня из трещин.
Скажешь, что будешь любить, а я и поверю,
стану искать в себе что-то слепыми глазами.
А ночью к тебе приходит чужой мужчина,
что-то настроить внутри, почти телемастер,
чтобы ты выдохнула в него - это счастье,
солью своей заливает твою глубину,
чтобы ты стала такой же, как все на время,
чтобы внутри у тебя ничего не болело…
Думать об этом мне ни к чему, ни к чему,
и я говорю себе хватит уже, хватит,
я гуттаперчива, просто возьму и забуду,
дело за малым, надо найти причину,
бога сменить. Поиметь теперь, скажем, Будду,
вспомнить, чего там о нем нас 5 лет учили,
сыпать рисунки песком по три дня и смывать слезами.
Все изменяется, все проходящее. Было прекрасно
и перестало вдруг быть. Другая концепция счастья
или хотя бы гармонии. Или-или.
Снятся одетые мыши. Держа в кулаке,
чувствуешь скорость и силу биения сердца,
маленького и сильного. Надо бы было раздеться,
выпить горячего чаю, добавить водки,
перца и меда, чеснок и коктейль таблеток,
чтобы все звуки, вскрикнув, замерли насовсем.
Выпей, Алиса, из этой бутылки вот и
cтала совсем малышкой, одетой мышью,
cтала большой и сильной. Такой, как все.
