Через зарево гнева и мягкую вату укоров,
Через пену манерных, бездумно-изысканных строк
Я опять проступлю, как из белого марева горы,
Словно кровь на бинтах, словно в ангельском лике – порок.
Ave, Муза! Ты видишь сведенные яростью скулы?
Ашторет. Артемида. Славянская дева в бою.
Слышишь, музыка грез откликается пламенным гулом?
Это я проступаю сквозь мнимую кротость твою…
Через лаковый слой и смешное кокетство истерик –
Проступаю, как жизнь. Ныне, присно. Во веки веков.
Посмотри – на закате взметнулись багровые перья:
Это я проступаю сквозь нежную ткань облаков.