Белый врачующий знахарь
черных ночей декабря –
снег, как подтаявший сахар,
падает, падает зря.
Падает в руки деревьев,
в очи высоких домов,
вздрогну и снова поверю
в значимость трепетных слов.
Что же со мною случилось,
где адресуя тебе
эту небесную милость,
я затерялся в толпе?
Храмов холодные шпили,
снег за оградою лет,
глупыми всё же мы были,
если освоили «нет».
Где без конца и начала
снег заметает кресты,
не было зрелой печали
слово промолвить «прости».