Кольцами годы на голову нижутся,
с хрустом морозным шагают минуты, и
ветром беспутным распахнута книжица
жизни... А где-то, в галоши обута,
бабка выносит печали из Избы и,
щуря на солнце блажную улыбку,
шепчет под нос, что не против пройтись бы
следом... И нежатся в мареве зыбком
прожитых жизней печальные лица
Памяти дряхлой и - больно, и - хочется
с ними остаться, судьбой поделиться
и .....................................одиночеством...