Она ушла в осенний листопад,
в ветвях и золоте
шаги её скрипят.
Уводит в небо мокрая тропа,
там облаков румяная толпа -
Они тропой воздушною бредут…
Куда их гонит ветер-баламут?
Его никак не удержать в узде,
его стихия – сразу быть везде:
взметнуть листву,
промчаться по ветвям
и золото
стряхнуть к моим ногам.