Слова выливаются жменями на 4ёрные столешницы пересыпанные сахаром. Ладони ловят их голодными рыбками, понадеясь на банальные наживки. И сахар скрипит, хрустит, вжимаясь в белые ладони, вхрустываясь в суставы. Медленный звон и стук 4айной ложкой о фаянс. Нервно. Немного неровно. Сменить тональность, сжав кулаки и жмурить ресницы перед отражением в зра4ках того, кто поджигает ладонями све4и и но4ные фонари, и мои пальцы, сжавшиеся, спрятавшиеся в кулаки. Я жмурюсь и широко открываю глаза. В тебя. В глубь. А там – не то стена, не то не тронь. Взгляды говорят и тоже выливаются на 4ёрный квадрат, туша мои пальцы и но4ные фонари. Я без. Без помощи. Беспомощна. В пяти олимпийских Кольках в Москве. Концентрированный сироп тянется со стола. И 4то слаще: мол4ать или ловить капли с угла? Я перелистываю кадр, делаю 4уть гром4е и вливаюсь в картинку не4ётким силуэтом, 4тобы всё-таки понять твой следующий шаг – назад – вперёд – ко мне – или так и останешься с крю4ками в подуше4ках пальцев и в веках? Собираешь сахар и уходишь. К 4ёрным столешницам. Я уже там, там, где ты с моими отражениями. Разбавляешь слова виски, от которых горят губы, готовые к ранкам и отрезвляющим то4е4кам красного. Слишком 4асто. Устала. Revers*ы. Паузы. Наполнители. Вкусовые добавки. Исклю4ительные ароматы. Меня ждёт такси. Меня ждёт кареглазый маль4ик-акробат похожий на Арбенину. А у меня руки в крови по твоей привы4ке. Вытри. И с подбородка тоже. Слова кутай в жестяные коробо4ки от монпансье. Я люблю сладкое. Ты знал? Неважно. У меня плохо полу4ается быть оператором и кадрировать твои « не успел «. Не бросайся словами в мой оборот, я растеряла терпением зацепки крю4ков.