(раннее)
Одинокий дом, приоткрытая дверь,
Неубрано в комнате, след на пороге,
Ветер кричит, голос слышен, поверь,
И холод печально считает итоги.
На треснутых стенах не видно ковра,
Свеча без огня и в углу паутина,
Стучится в дверь осень, печальна она,
И там на окне замерзает картина.
Художник печально её рисовал –
Он ждал лишь дождя, из тоски сделал кисти,
И скрипнув пол к жизни меня не позвал,
А мир мне предстал вновь и вновь в дешевизне.
А дверь всё скрипит, сквозняком занесло
Последний лист осени в дом наш несветлый…
Там за окном всё так жутко темно,
И лишь силуэт на портьере заметный.
И пыль на стекле, и порезанный шанс –
Утрачено всё в этой старой квартире,
Раскинул картёжник последний пасьянс,
И я проиграл в нём – как всё в этом мире.
Я в окна смотрю – а за окнами грязь,
И стылый четверг в колыбели лишь снится.
Наложена в раны целебная мазь,
И вечер в мой дом постучатся боится.
А там за окном догорает печаль –
Я сам всё поджёг неумелой рукою,
И дым жизнь уносит в тревожную даль,
И мир весь не виден за грязной рекою.
Я в дверь не стучу, и звонок не звенит,
Я дни постигаю последние лета.
Судьбы я уроки неважно учу,
И просто не вижу я яркого света.
Я чашу любовно беру со стола,
И кровь горячится при виде напитка –
В мечтах умирает надежда моя,
И вновь продолжается временем пытка.
Я выпью ту чашу опять до конца,
И снова от яда в себе умираю…
Я так не дождался святого гонца,
И дня я не встречу, хоть ночи считаю.
А дом погрузился во мрак бытия,
И свечи не воском горят – как лучинки –
Там мучится в родах свобода моя,
И тело не требует – просит починки.
А там за окном выпадает роса,
Но кровью течёт по листве моя осень…
И вновь меня манят вдаль чьи-то глаза,
И вновь я запутался, и снова жгу осень.
И вновь в этом доме бездомным живу,
И псом у подъезда протяжно так вою,
Я верю, надеюсь, люблю и пишу…
И быть не надеюсь я рядом с судьбою.
Вновь дверь в этом доме я силюсь закрыть,
А ветер смеётся над этой печалью,
Я в жизни все вехи пытаюсь зарыть,
И вновь ухожу за свободой, за далью.
И где-то за далью я строю всё дом,
Но дом из песка так подобен могиле…
Но жить не надеюсь я в будущем в нём,
Дожить не пытаюсь, а хватит ли силы?..
Я чиркаю спичкой, чтоб мрак осветить,
Но всё отсырело в сём мире насилья,
Я вновь засыпаю, чтоб день весь прожить,
И сжал кулаки от немого бессилья.
Здесь все продаются за сад изо льда
Покрытый листвою из лжи и обмана.
Я помню об этом, и знал всё всегда
Ушедший из мира слепого дурмана.
Любовь здесь так просто они отдают,
И плачут не горько потом от бессилья.
Здесь гадости дружно почёт отдают,
Взрастив на душе гнев слепого насилья.
Мне день ото дня просыпаться больней,
И снова всех видеть, смеяться и плакать.
Слепые деньки ждут у старых дверей,
И путник у Бога не выпросил знака...