Ещё горят восковые свечи,
И вянет роза в бутылке водки,
И мною пахнет чужая вечность…
И ля-минорность гудков коротких,
Когда я свой набираю номер,
Проснувшись утром в своей квартире…
И чей-то дедушка тихо помер
В неполных восемьдесят четыре...
И растворяемся в переходах
Подземных, тени ловя руками…
И старый мрамор в седых разводах –
Он лишь ступеньки под каблуками…
И, может, стал он ещё прекрасней –
Портрет, что был предпоследним летом
Запачкан кро… то есть каплей красной,
Что на закат походила цветом…