Бьют сквозь череп мыслей ветки
В стиле готики:
Пролетают незаметно
Птицы-годики.
Ветер лижет плечи, лица
Точно паинька.
Нет беды в моих глазницах,
Только паника:
Вдруг смотрю на величавость
Неба низкого
Не Печорина очами,
А Грушницкого.
Покатила туча по небу
За судьбою,
И хожу-брожу не понятый
Сам собою.
В том краю, куда вчера я шел,
Не ищите,
А любовь моя пока еще
В дефиците.