листая пепел жалкого бессмертья:
из книжек выбивая цинк и ветер
я, видишь ли, как будто сам не свой!
заклеенная музыка в конверте
без адреса влетела к нам домой.
и пусть чеснок всегда за шторой утром
я говорю: «моря мотает будто
вода над кораблями поднялась
и нити якорей как стая уток
не могут расцепить живую связь
озимой капли и солёной крошки»
мы декабристы в слюдяном окошке
но высохнут и дружбы и река
саврасовская грязная дорожка --
крестьянская усталая рука,
клей облаков, сквозь них - овал чесночный
в душистом звоне слов и многоточий,
на порванной признаниями струне
мир декабреет. мы нужней друг другу
как «юг» огромный вписанный во «вьюгу»
с рождения ты целиком во мне