Заказные портреты мне, к счастью, писать не по силам:
Не хватает парадности, красок восторженных нет.
Оттого ли, что жизнь, не спросясь, по дорогам носила,
Или в поезд ее я плацкартный купила билет.
Версты четко отсчитывать, с верхней чтоб свесившись полки,
Пить заваренный жидко, спитой, но общественный чай,
Не за дверью купе обсуждать - что-почем, втихомолку,
А соленым словцом приложить на зобатых печать.
На палитре смешаю неброские верные краски,
Чтобы сходство поймать и оттенков игру отразить.
Я не Мастер, - бесспорно, но холст зашвырнуть не согласна:
Ведь, стремясь к мастерству, стоит пробовать, следует жить.
Нарисую небесную, нам неподвластную просинь,
Утомленное солнце, рассвета изогнутый лук,
И отчаянных птиц, что земли притяжение сбросив,
Мчат домой по весне, в постоянства уверовав круг.
Пропыленных и шумных дворов городских первородство,
И зимы подступившей раскольный, обветренный лик,
До зубной ломоты деревенскую воду колодцев,
И степную тоску, что светла и чиста, как родник.
Чьей же кисти мазня? – любопытный с иронией спросит,
Я скажу, усмехнувшись, - художницы сгинул и след.
Если вышла поделка и нет очевидного сходства,
То и незачем знать, что задуман был автопортрет.