Ты прости мне, любимая,
я разлюбил этот город
в тот момент, когда снег
опустился на город, как саван.
Снег ложился бесшумно.
А мне – подавай листьев шорох
под ногами.
Ты скажешь – устал. А мне кажется – загнан...
Этот город был болен давно, до меня.
И, пожалуй,
ничего не изменится после.
Больные деревья
и такие же серые стены.
И ветер шершавым
языком лезет за воротник.
И декабрь потерян,
впрочем, как и ноябрь.
Для радостей нет ни причины,
ни итоговых премий за год.
Отпиваюсь настойкой
и читаю стихи.
Не пишу...
Как банальны мужчины –
все проблемы являются поводом или к попойке,
или к злости на трезвую голову.
Знаю, всё знаю...
Снова падает снег, несмотря на ошибки в прогнозе.
Отпиваюсь настойкой.
Приблизившись к самому краю,
я скрываюсь от мыслей в декабрьском анабиозе.
20-25.12.2004