На наковальне разума
Молотом сознания
Мы куем сознательно
Плачи и стенания.
В горне плавим радости –
Девять грамм на формочку,
Отливаем пулями
И палИм по форточкам.
Форточки заделают
стеклами отчаянья
серыми и черными,
Скорбью и печалями.
Ветер серо-пепельный,
Тучи – обвинители
Взглядами презрительно
Укорят политиков:
«Дети неразумные!
Что же вам не терпится?
На земле пожили бы,
А наверх успеется.»