***
Страсть пытаясь постичь безнадежно,
но ведомый высоким глаголом,
ты плывешь по течению века, зубы сжав,
а во рту, как булыжник,
твой язык, не способный к сказанью -
мертвый прочерк в разделе “свобода”.
Если выкрикнешь узкую ленту
телеграфных тире и отточий,
все равно не сумеешь заполнить
долгий фронт от “рекоша бо брате...”
до “подай мне, молю тебя, боже!”
Это варварский способ леченья -
мы подобное лечим подобным.
Лишь одно и могу на прощанье
я тебе в утешенье заметить:
я поранилась той же монеткой,
тот же кукиш зияет в кармане,
то же небо блестит под ногами,
та же кровь из пореза сочится...