С тоской смотрю на чистую страницу –
противно даже начинать свой стих,
а мысль одна – давно пора в больницу,
где ставят всем один диагноз – псих!
Электрошок – и пациент затих,
и никаких желаний и мучений,
последствием бывает легкий тик,
не приносящий крупных огорчений!
Наверно, счастье – жизнью жить растений
и не искать какой-то в жизни смысл,
а погрузившись в море ощущений,
отбросить то, что называем «мысль»,
отбросить все попытки взвиться ввысь,
попытки выйти за свою границу...
Мысль растеклась по буквам словно мысь,
следами перепачкав всю страницу...
26.12.2004