Раз мысль об этом депрессивна,
Поэтом можно и не быть,
Но вытворять, а не творить
Уже давно рука бессильна.
Порог, поставленный насильно,
Шекспировскому «быть – не быть»
Преодолён, осталось плыть,
И удивляться, как же сильно
Сопротивляется среда.
Судьбы бурлящая вода.
Под вальс бостон застыла.
Пришла беда лавиной льда
Сдаётся тело холодам
Бедлам в душе – простыла!
.