Ноябрь-63. Мне восемнадцать.
Знакомый мальчик пригласил на дачу.
Не знаю никого. Стесняюсь.
Под кресло ноги в старых туфлях прячу.
И водолазка черная на мне и юбочка-плиссе.
Убожество. Я знаю. Я - чужая.
Хлопочут, накрывают стол...
Внезапно на коленях предо мной,
ни на кого внимания не обращая,
и вместе с креслом обнимая,
тот незнакомый юноша возник
с горящими и мрачными глазами...
Пугаюсь, съеживаюсь, ничего не понимая.
Он молча на руки меня берет,
куда-то бережно-решительно несет.
Я в ужасе и - вырываюсь,
хватаю впопыхах пальто и выбегаю -
на незнакомую дорогу, в первый снег,
куда – не знаю. Я боюсь. Он догоняет.
Смеркается. Идем. Молчим.
И постепенно ужас тает...
Вокруг - заснеженность холмов, равнин,
огней не видно. И мороз крепчает.
Он начинает говорить,
внимания не обращая
на неприязнь мою и страх...
Потом мне стопы, кисти растирает
и напевает Beatles – конечно
«All my loving...»...
Мы заблудились...
К электричке вышли чудом
и целовались в ней пустой, последней
безудержно, безумно...
Два зимних месяца продлился
наш полуплатонический роман.
Потом еще четыре года
я не могла забыть его особый
низкий с придыханьем голос...
Он был женат. И был уже ребенок.
А я - в девицах- осталась верною себе
максималисткой...
Все, что потом - лишь хватка жизни –
когда бессильно поддаешься, не любя,
когда надежды нет,
когда душа – почти что умерла.
От горечи несовпадений.
Как всегда.