Я сижу в президентском кресле,*
Стих слагаю про девичью грудь...
Хорошо, очень мягко чреслам,
Можно даже забыться, вздремнуть.
Стол покрытый коричневой кожей,
Судьбы мира решались на нем;
Только это меня не тревожит,
Хоть и странно: чего же мы ждем?
Ну да ладно, ведь речь не об этом:
Кто там веру народа украл...
Но из всех, даже лучших поэтов,
Только я здесь слова рифмовал.
Тут писались другие указы
И закон ждал автограф и штамп...
Но вольготно почувствовал сразу
Я себя, оказавшися там.
Но не больно-то этим гордяся,
Я подумал совсем о другом:
Что один из поэтов, смеяся,
Над своим же скабрезным стихом
Мял пером под бумагою кожу,
А седалищем кресло терзал...
(Президентское кресло – мой боже!),
И при этом отважно икал...
Вот такие дела были, братцы:
За столом, что для многих мечта,
Смог поэт вдруг один оказаться,
Чтоб творить и в душе хохотать!
* Все это было на самом деле. Но погоны соответствующей службы президента РФ уже давно мной сняты.