За Инкерманом пламенел закат.
Штыки дроздовцев от крови чернели.
В последний бой мы шли как на парад
На землю сбросив черные шинели.
Трава седа замерзшею росой.
Волна свинцово-сизая штормила
И выстрелы, что громче голосов,
Над безымянной братскою могилой.
В Босфоре в пену волны рвут винты,
Бессильны жерла крейсерских орудий.
Черны мундиры, золоты кресты
И души. Будто ангелы - не люди.