В небе месяц замерзший и сонный,
весь в кудрявых пупырышках туч...
Под окном жмется бедный поэтик бездомный,
с радиатора кот, словно тряпочка, свесился томно...
О какую же ноту сломался со стоном
мой журчащий волною, а ныне безводный,
мой скрипичный, мой гаечный криптографический ключ?