Осень.
Ах, как я счастлив, что сюда заехал в гости.
Иду-бреду себе наощупь по бульвару,
встречаю пары,
и вижу осень.
Грустно.
Я в этой жизни продал душу за искусство,
и мой район не признаёт меня знакомым,
хотя я дома,
но очень грустно.
Верно
иду я мимо Баррикад по Коминтерна,
и с горельефа смотрят парни молодые,
что в миг застыли.
Всё так неверно.
В мае
мы здесь же с дедом, на его груди медали,
в одной колонне сотни тысяч общих судеб.
Уже не будет
такого мая.
Стены
родных домов. Идёт народ с вечерней смены.
И мужики опять в подъезде "соображают".
Я уважаю
родные стены!
Долго
от центра к пристани, а там - родная Волга.
Как я соскучился по ней! Но пароходик
уже не ходит
довольно долго.
Светел
луч из окна. Знакомый пьяный свежий ветер
играет музыку для листьев в старом парке,
ему не жалко,
и вечер светел.
Осень.
Я был родным, теперь уже приехал гостем.
Скрипит автобус, уползает вдаль усталый,
ужасно старый,
куда-то в осень.
23.11.2001