Сколько стихов не написано,
Сколько забыто идей,
Сколько листов исписанных
В мусорной куче моей
Серым пятном расплываются,
Меркнут на склоне дня,
В хаосе слов рассыпаются…
Есть что-нибудь для меня?!
Есть что-нибудь долговечное,
Как белый и чёрный цвет?
Есть что-нибудь бесконечное,
Как ждать на вопрос ответ?
Я не ходил по Северу,
Я не дышал чистотой.
Что мне твоя любовь, когда
Я ещё не был тобой?
Что мне слова, коль смысла нет –
Пустые дороги во сне;
Что мне твой свет, коль скоро я
Не умею искать во тьме?
Теперь даже снег не так чист зимой,
И звёзды плохо видны,
А мы всё кричим о мире
Гармонии и красоты…
И коль она здесь, так дай мне знать,
А нет – так скажи, кто я.
Мне бы немного нежности
И прежнего огня.
Я не просил себе милости
Я не любил сам себя.
Но только теперь мне так хочется знать,
Есть что-нибудь для меня?