Художник из красивой летней сказки,
умеющий над звездами парить,
взял кисть, чтобы овал изящной маски
любимыми чертами заселить.
И в отблесках заката херувимы
играли, как в глазах его огни,
а небо переливом клавесина
шептало ему нежно о любви…
Художник спал. Но кисть его порхала,
как бабочка, в звенящей тишине.
Он спал, а время тихо убегало,
бесшумно растворяясь в темноте.
Но в отблесках рассвета херувимы
играли, как сгоревших свеч огни.
И небо переливом клавесина
шептало ему нежно о любви…
Вот новый день. Художник у мольберта
из облаков и неба синевы.
А где-то в сердце теплится надежда,
что жизнь преобразится в плеск волны,
что Вечность для него смешает краски
в палитре сна, чтоб грезы подарить,
чтоб он вал венецианской маски
смог милыми чертами заселить –
любимыми чертами заселить…
23.07.2002