Бросили в старую шляпу монетку
цвета звезды на погонах полковника,
а за окошками грохот половника,
девочка клянчит у мамы конфетку.
Город живёт под шаги пешеходные,
ровные, будто бы дробь барабанная.
Только врывается чуточку странная
в марш вековой, в настроение походное,
музыка, словно рыдание матери.
Твой саксофон нарушает традиции.
Серые дни и весны композиция,
сказка о том, как мы время потратили.
Падает решкою в шляпу монетка.
Старый, седой и весёлый философ
может ответить на сотни вопросов,
верует в джаз, знает: жизнь - это клетка.
Музыкой утренний город наполнит
твой саксофон, как волшебная флейта.
Нет ни короны, ни чёрного шлейфа
у короля золотых саксофонов.
Всё оживает. Шаги зашуршали.
Серые голуби мёрзнут на крышах.
Прямо с небес. Еле-еле. Чуть слышно
звуки мелодий твоих зазвучали.
И саксофон, словно доктор. Он метко
музыкой души больные врачует.
Он запоёт и опять очарует...
Чья-то рука бросит в шляпу монетку...
10.03.2001