Вот если б точно знала
Я,
Что места мало
У меня для гения…
Тогда б не мусорила
Собственное небо,
Не оставляла б пыльным кедом
Следов
На светлом гениальном лбе…
И пела б… ну хотя бы не себе…
Но странная монета
Зудит в, казалось бы, никчёмном ДНК.
Не изобретено пока
Лекарства от тщеславия победы…
И вот опять моя рука
Расчёсывает до крови
Таланта зябкие рассветы…