Пишу. Стихи. На берегу.
Под крышей, радуя пророков.
Не Пушкин я, и не могу
С пролитым кофе у истоков
И диво-силу глубины,
И проклятую тягу страсти
Пропеть о сексе. Турбины
Уходят в прошлое. Ненастье
Придуманных, чужих богов,
И, божьей милостью, народов,
Смешных мелодий языков,
Владельцев душ и тел уродов.
Вот - странность милости гетманов,
Что с прошлым все еще воюют,
Что ищут прошлого туманы,
И в наших душах все малюют
Прекрасный будущего свет…
Где выход? …а его и нет…