Схожу с ума от ультрафиолета,
от монитора, зеркала, конфет,
от перламутра лунного стилета
и от двух пачек [в сутки] сигарет.
Четыре чашки кофе и покрепче,
часа четыре выспаться и – пой!
Труба зовет, но кто-то тихо шепчет:
свой Mortal Combat ты ведешь – с собой.
Твои слова намазаны кураре,
язык [у врат гад] юркая гюрза.
Пусть анфилад неведомы кошмары,
закрыты настежь у беды глаза.
В том лабиринте, в темных закоулках –
по/бедный блеск и нищета наград,
cлед на песке, куранты эхом гулким
твоих пустых и бесполезных трат.
Рисует доктор [альтер] сто картинок,
не отличая вы/мысла от сна.
А я – лишь лето цвета <валентино>
я так люблю – я тáк схожу с ума.
