Осколки слов мертворожденных строчек
я соберу в цветные витражи.
их перелив меня заворожит
и как-то незаметно заморочит.
И сдаст на милость белой непогоде,
чьи нежные объятья не белей
за мною ветром посланных коней.
Ладонных линий сеть сорвут поводья
в моем заиндевелом кулаке,
и вестью о спасенье на дуге
зальется на ухабах колокольчик…
Пусть мне потом моя расскажет тень,
как брошенной невестою метель
чуть слышно в одиночестве бормочет.