Медленно тлеет окурок в тарелке
Четвёртый по счёту сегодня, иль пятый?
К ногам привязались какие-то белки,
В углу разместился мой стих новый, смятый
В комок из коричнево-жёлтой бумаги
И розовой тушью, откуда-то взятой,
Пыталась я правду найти, но напрасно,
Не будет вам правды, не будет вам святой.
Andriana / 13.01.2005
