Перед началом
На столе передо мною белый лист.
Он пустой, и потому невинно чист.
Есть параметры длины и ширины,
Но ещё нет высоты и глубины.
Он бездумен, он бездушен, этот лист.
Равнодушен, потому что пуст и чист.
Но лишь только будут брошены слова
В грядки строчек, и проявятся едва
Щедро смоченные горечью ростки,
Лист застонет, захлебнётся от тоски,
Или болью, или смехом изойдёт,
От любови затрепещет, расцветёт,
Доброте научит, в тайны посвятит,
Заколдует, от недугов защитит...
И рождаются громки или тихи,
Как стихия, неожиданно стихи.
Коль слова не сорняками удались,
Необъятным и весомым станет лист.
Многогранным, как кристаллы на свету,
Обретёт он глубину и высоту.
А без слов он необъёмен, пуст и чист,
Этот тонкий, равнодушный, белый лист.
(из книги "Цвета радуги")