Мучительный запах. Утро.
Непробуждение потолочных белил.
Бери! Да брать почему-то
нечего - сплошной берилл.
Подвески люстры истошны
в плавающих лучах солнца.
Я медленно вглядываюсь в окошко -
какой там сегодня социум?
Как будто мне есть дело
до ценных бумаг или гейзеров,
когда богом проклятое тело
предикотной истомой грезит.
Две бабки под окном рассказывают
что-то там о преднизолоне.
А я еще не был ни разу
ни графом, ни Казановой.
Вот так не проснешься однажды,
не увидишь белил берилловых,
и окажется, что от жажды
спасает только могила.
Но вряд ли запляшут черти
на пляжном подоконнике утра.
Ха! а мне вместо чека
любимую выдали почему-то!