Нет телевизора, компьютера
И даже радио в помине
Как на душе паскудно, муторно
Застряла вошь в кудрявой дыне
Темнеет рано, спать не хочется
Отгромыхал балами Питер
Зима еще не скоро кончится
В глазах - ряды бессмертных литер
Вот: "Буря мглою небо кроет..."
Тулуп благоухает псиною
Как волк, поэт от скуки воет
Грызет, жует перо гусиное
А делать нечего, в округе
Все бабы много раз отодраны
К любимой, ласковой подруге
Тащиться мокрыми сугробами?
Елдою страшной по ланитам
По персям девичьим хлестать
И глубоко в уста раскрыты
Утробно рыкая, толкать
Расплющить тело молодое
И дрючить раком, не шутя
Чтобы она, от страсти воя
Потом рыдала, как дитя...
Он не был беден и при этом
Располагал свободным временем
От скуки Пушкин стал поэтом!!!
Не потому, что был он гением...
А есть ли "Пушкин" в наше время?
Или хотя б наполовину?
Поэта нынешнего бремя
Сумел бы он взвалить на спину?
Да, с ходу бы не завалили
У нас не приняты дуэли
Но, нацики бы морду били
Не часто, пару раз в неделю
Сгорает гений преждевременно
Сжигая нервы в топке мира
Земля поэтами беременна
И вновь разбита чья-то лира...
Увековечить после гибели
При жизни - мордою в дерьмо
Подумаешь, его обидели...
Ведь всем по сути все равно