Белый снег, как белый стих,
Падает на землю.
Сквер задумчиво затих,
Холод не приемля.
Строчки сыплются гурьбой,
Крайне хаотично.
Нам беседовать с тобой
Как-то непривычно.
Мы не виделись сто лет.
А точнее - десять.
Губы комкают ответ,
Смысл пытаясь взвесить.
Затыкает тишина
Уши снежной ватой.
В ветках прячется Луна,
Как бы виновато.
Белый снег шуршит, как вор,
В сумерках мрачнеет.
Но вмешаться в разговор,
Знаю, не посмеет.
Строчки белого стиха
Память будоражат...
Возле ёлки - шелуха,
Угольки и сажа...
А в Душе какой-то гул
И весенний ветер,
Пробудивший на бегу
Сон десятилетий...
Только ждёт уже такси,
Ночь и автострада.
И хоть как судьбу проси -
Расставаться надо