Откуда он? Какой дорогой
Его судьба к тебе вела?
Какая боль морщинкой строгой
В усмешку рот его свела?
Не вспомнит он ни юных вёсен,
Ни глаз любимых, ни лица,
Лишь холм могильный между сосен,
И боль, и злобу на Творца.
Пускай другое позабыто,
Он ясно помнит и сейчас,
Как конь его стальным копытом
Дробил святыни чуждых рас.
И кровь была его порфирой,
Когда под вопли вражьих вдов
Он рвал победною секирой
Ворота древних городов.
А в час победы с медом пенным
Он пил чужую боль и страх –
Клеврет и спорщик вслед за пленным
В мученьях гибли на кострах.
Он умер, но остался прежним
И стал другим, когда ожил...
Своим вниманием небрежным
Он разум твой заворожил.
Жестоких ласк скупая милость,
Укусы огненного рта –
Легко и страшно воплотилась
Девичья тайная мечта.
И в миг, когда одним движеньем
Тебе он горло перервет,
Ты насладишься пораженьем
Вседневных суетных забот.
Когда же он, насупив брови,
От сердца отведет бокал –
Прими глоток остывшей крови:
В тебе он ровню отыскал.