"Я глуп, мой художник: я выдумал крылья,
слепил своё счастье из маленьких сгустков
весеннего солнца, космической пыли,
но выдохся в нервном предчувствии пуска..."
"Сгорел на работе" - сказали бы позже.
Вознесшему душу чуть далее - кара
почувствовать пламень гордыни на коже
влюбленного в вечную сказку Икара...
"И стал я из воска; и стёк я по ветру
на шляпы зевак, замеревших в испуге...
Но солнце люблю. И не выдам ни метра
падения вниз на единственном круге."