Привычно, будто пол под потолком,
Что можно отложив на послезавтра,
Все прочее теряем безвозвратно,
Себе на удивление легко.
И в лаконичном тексте телеграмм,
И в возвращенье клятв и украшений,
Таится упоенье отрешеньем:
«Сво-бо-да» – на три вдоха по слогам.
Пусть бесполезным бисером внизу
Дробится смысл, разложенный на звук –
Он снова прорастет на чьем-то поле…
Но после нас, а значит, хоть потоп.
…В насмешку над собой, средь стертых троп
Мы помним все, заученное в школе.