Лето - зима, осень - весна…
Значат что-либо они для меня -
лет времена застывающей жизни
в городе с гордым названьем Москва?
Трудно поверить, но надо признать,
Что незаметно утеряна связь
Между погодой и настроеньем.
Холод и мрак позволяют мечтать…
Стало привычным уже ощущенье -
солнца, небес синевы отчужденье,
чем-то фальшиво-декоративным
и чужеродным при приближеньи…
Как это странно. Еще нет привычки
жить вразнобой со своим биоритмом.
Исподволь, тихо меня поглощает
мгла, становясь неожиданно близкой.
Знаю, что выживу, если покину
Во-время город, что ненавижу.
Город, что отнял все дорогое.
Город, что съел сорок лет моей жизни.