Завтра было лето...
Вчера будем мы;
ты - дочка Кометы,
я - сын Сатаны...
Так больно звенело
под сердцем монетой,
ветрами гудело
в струне незадетой.
Простились, а дальше
по разным углам
с обидой без фальши,
но хлеб - пополам.
Прости, что не квиты,
прости, что сильней,
а значит, разлиты,
а значит, болней.