Проклятье? Рок?
Мне чувств вина,
Как выпитый бокал вина,
Как дрогнувшая тетива
(когда стрела к ней прилегла),
Мгновенье перед смертью дня…
Все ожидание огня,
Все проклятая тишина,
Когда одна
Зову.
Но слышу только тишину.
И снова начинаю звать.
Наверно проще эхом стать,
Чтоб горло криком не сорвать
Все повторяя имена,
В которых звук – сама душа,
В которых смысл и свет и шаг…
И память, будто черный маг
Заклятья подсыпает в крик –
Имен бессмысленный язык…
Но только начинаю звать
Литавры грохнут: «Заглушать!»,
Чтоб не услышан был мой крик,
Чтоб он переродился в рык…
Осипла.
Молча, не дыша
Я опадаю
Боль глуша
В себе шептанием имен…
И шепот мой услышит ОН.
Тот самый «ОН», кого звала,
Который носит имена…
20.01.2005г.