Мои стихи, как дети подземелья,
В кромешной тьме - беспомощны, бледны.
И робкий солнца луч не вызовет веселья,
Румянец не пробьет холодный свет луны.
Они как дети улиц - беззащитны,
Одеждой не влекут. Она проста, скромна.
Но, прочитавший их, услышать должен ритмы,
Стук сердца, крик души, что глазу не видна.
Мои стихи ростком стремятся к людям.
Под их защиту, нежность и тепло., -
Чтобы раскрыть бутон навстречу будням,
Цветком прекрасным стать, как в сказке...
Светлячком.