Рождён, чтоб быть плохим поэтом осенняя самокритика

Игорь Ерман
Заболело сердце, отчего?
Я незнаю... -в этом жизни тайна.
Может не случилось ничего,
и "движок" мой занемог случайно?
Иль магнитный ураган всего,
прокотился по Земле нечайно?
В жизни это каждому знакомо-
неизвесность нагналА оскому.

Лист с деревьев сыплет, почему?
Потому-что лето улетело.
И прохожем вовсе не к чему
созерцать обычнейшее дело.
Да и не под силу никому
сожалеть о том, что пролетело.
Потому-что в мире всё пройдёт,
Даже жизнь людей и та не в счёт.

Человек родился, а зачем?
Чтобы быть счастливым в жизни этой?
Чтоб кому-то добавлять проблем,
будучи всю жизнь плохим поэтом?
Или прОжить век нестав ни кем,
прогорев, как в небесах комета?
Кто ответит: для чего рождён,
и в ответе будет убеждён?