Я не художник. Рисую тушью,
Слезами и кровью. По тонкой коже
Стекают картины, подобно удушью,
Обвивают горло…живут…ну и что же…
Видишь, здесь боль нарисована,
Шершавым языком зализывает раны.
Ресницы слезами давно уже скованы.
Но это все в прошлом. Заканчивать рано.
А где-то на шее над сонной артерией,
Пульсирует одиночество холодом вечным.
Выбиты стекла. Заперты двери.
Песни волков вновь воем беспечным.
Черной слезой на щеке смерть танцует.
В свете огня так прекрасна и манит.
Не заберет, так вновь поцелует,
Знаю одно. Она не обманет.
Размыты рисунки, тебе не понять.
Как ни старайся, не знаешь, что было.
Никогда не умела я рисовать.
Картины на веки в душе лишь застыли.