Мы едем в разных вагонах и разных направлениях.
Мы цену не знаем, по которой купили билет.
Мы глупые бездари. Мы никому не понятные гении,
Взявшие жизнь в рассрочку на несколько дней или лет.
Мы не смотрим в окна, боясь испугаться реальности,
Воздухом – не дышим. Нам нужны другие токсины.
Мы себя развращаем, стремясь сбежать от банальности.
Но она неизбежно нас догоняет и жестоко насилует.
Мы разучились даже искренне плакать над горем,
Наши души теперь - тяжелее и тверже гранита.
Наша погибель кроется в самой мелочной ссоре,
Наша надежда – проснуться от тихой молитвы,
Где самый счастливый не тот, кто безмерно богат,
И самый красивый не тот, кто одет от Версаче.
Счастливейший – если помнят (хотя бы отец или мать).
Поезд, вагон, билет… Пункт назначения - дальше.