Стареем, прячась за одно и то же,
Живём, не изменяя жизни суть,
И верится с трудом,
Что кто-то где-то сможет
Когда-то этот мир перевернуть.
На каждой улице ворчливые старушки,
В подушках - чьи-то спрятанные сны,
И в каждой деревушке
по церквушке,
И в каждом -
Чувство внутренней вины.
Сжигайте смело сношенные вещи,
Стирайте отпечатки ваших рук,
Раз жизнь оригинальностью
Не блещет,
Лет через сто не станет ценной вдруг.
Только когда так просто, так музейно
Нас позовут поэты
С пыльных книжных полок,
Слова стихов, как кончики иголок
Уколют потерявших души
В стоге сена.