Сон.
Бегу по переходу (мрамор) с тяжелым рюкзаком, на плечи давят лямки. Режут, впиваясь в шею, спину. Больно. Спининги в руке. Мешают, боже... Неона свет - наотмашь, прямо по глазам. Блестит на поручнях металл. Почти ослеп. На поворотах - едва ли не лечу в кювет и бьюсь и бьюсь об стены. Коридор... Метро? На скорости... Заносит. Чуть впереди меня невзрачные старушки - мыши бойко семенят, спешат, торопятся, бегут, кошёлками шуршат... ну, что за хрень... Вокзал? Вниз. По ступеням, через раз, влетаю в зал. Пустой. Окрашенный из детства краской. Везде лишь только сурик красный. Панели стен и скользкий лака пол. Паркет? Гранит? Вперёд, вперёд... без остановки. Сквозь блеск и глянец толстым слоем краски глядит подслеповато господин модерн и нео классицизм - столицы пряный стиль, бесчетные ряды скамей пустых - гигантских лавок, бронзой люстры, полумрак, в проёме дальнем мелькнул - исчез милиционер с кокардой при параде, рубашка белая, сам в кожане и с кобурой отвисшей на ремне... и гулко в уши чей то глас... шипяще - чемоданно: "Вчера состав вне расписания забрал толпу, под вечер снова... да, всех, кто пожелал... и без билетов, сегодня говорили, что не будет, но он пришёл за три часа, да, раньше, сейчас, наверно, он уже за перевалом. Был слух от тех, кто ранее сошёл, что красные отряды состав остановили дальше, у моста. Командовал Чапай. Всех расстреляли. Всех под откос и взрослых и детей, в овраге... там... на берегу реки. Хорошая могила. Вид, пейзаж и даль... Билеты... в кассе."